"No sé cómo he llegado aquí, pero no sé si quiero salir."

Vuelve aquí para decirme que soy diferente.
Nos hemos vuelto a buscar para seguir siendo así de tontos.
Dejémonos de tonterías, somos el segundo plato del otro
    y hoy no hay postre,
        pero quién sabe si mañana habrá.
Me he cansado de ser la que nunca fui, el acertijo que todo el mundo parece conocer. Y tú aún sin resolverme.
Y tú aún sin verme, escucharme, saberme.
No es tu culpa que use siempre la misma fuente y el mismo tamaño de letra, ni que tú no seas otra. Que seas mi favorito.
Por un momento pensé en dejar de escribirte, pero no quiero que me empieces a escribir tú a mí, yo a nosotros o nosotros a ninguno.

Picaflor.

¿Somos nosotros los locos por querer taparnos la cara? Que ya ni sentimos vergüenza, pero no me veas sonreír. Que no necesitamos colorete, con un par de palabras me bastan. Y somos tan típicos como pintalabios color besos. A veces pintamonas, pagafantas, picaflor; otras no eres. Y somos, juro que lo somos. Pero ya sabemos que lo que se nos da bien es querernos en silencio y a ratos, pero no parece tan malo cuando estamos en tu habitación. Ni cuando sabemos que los que mejor nos entendemos somos nosotros, y que nuestros cumplidos son los únicos que valen tanto como tú.
Sabemos que es un papel y millones de letras, cartas de despedida. Para volver a vernos en un tiempo porque nos necesitamos y somos muy cobardes para decirlo pero valientes para pensarlo. Espero que en unos años nos leamos como si fuésemos nuestro libro favorito de la librería, y el autor sea tan cobarde de no decir su nombre.