Última despedida.

Hoy al levantarme no me he visto guapa.
Pero me he levantado
Y el horizonte no estaba escondido.

Ya son dos victorias (mañana conseguiré la tercera).

Adiós, ha sido un placer conocerme.

Habitación

Vivo en una caja abierta y no encuentro la salida. No entra aire,
mis pulmones se consumen
     con el humo de tu cigarro.      
En la caja hay un incendio pero yo no sé si soy inflamable o si algo me salvará.
Si soplarás con tu boca de menta y apagarás el fuego, o avivarás la llama.                                                       
Vivo en una caja sin farolas y duermo en una casa hecha
de todas las malas decisiones que he tomado
    (que triste es que sea casi una mansión).
En el jardín crecen las pocas sonrisas que conseguí 

sacar a la gente y
son blancas pero no eternas y me recuerdan a este día,
que es negro pero gracias a Dios,

no es eterno.    

    Vivo en una caja abierta y al menos veo el cielo cada mañana
aunque por la noche parezca que esté cerrada.

Ida

Quiero decir que tienes estrellas en la sangre por la supernova de tu corazón y que exhalas el humo de un cigarro como si de una aurora boreal se tratase. Que los átomos de tu cuerpo se peleaban por estar en tu cabeza. Pero no voy a decirlo, porque sería mentira. Tienes heroína en tu sangre y tu corazón bombea la adicción hasta que explotas y ya no tienes fuerza para echar el humo de tus pulmones, o lo que quedan de ellos. Tu cuerpo está formado de células suicidas que intentan conseguir su puesto en la piel para irse antes.
Quería decir que eres preciosa, pero es mentira porque lo fuiste. Pero te fuiste y de ti queda tu identidad, dudable, y los harapos de una funda que ya ni intenta protegerte. Y contigo yo también me fui.

Haiku de invierno

Mereces que te escriban poemas. No de los míos, de los que valen la pena leer tirado en un sofá en tu día libre o en metro aunque sea un viaje de dos paradas. Mereces que el mundo te quiera conocer aunque luego no lo haga.

Hojeando este libro.

He dejado de contar los pasos, dos por rama, para contar las ramas. Paso horas mirando árboles, hablándoles, llorándoles. Qué bonito es cuando ellos cantan en susurros: “ya llega la primavera” aunque estemos en noviembre. El museo que nadie visita y tiene el arte más bonito. Qué sereno, que alto habla a la vez. Cuando paso horas pensando, ese es mi hogar. La corteza de un árbol, un libro en braille. El baile de las hojas moviéndose. El recital de los frutos que caen al suelo. 

Todo es mucho más fácil si te vas por las ramas.

«Tiempo»

Siento que ya no todas mis palabras sean para ti, ni mías. En pocomucho tiempo las cosas han cambiado pocomucho. En un año ya no estamos en un parque, pero sí hablamos de las mismas personas.
Aunque ya no todas mis palabras sean para ti, te las dedicaré, porque de alguna forma hay un pocomucho de ti en ellas. Porque todavía queda un pocopocopoco de ti en mi boca, mis palabras, en mitunuestra libreta.
Qué bien que ya nos necesitemos como antes, pero aún mejor es que nos necesitemos como ahora, como anclaje a mitunuestro mundo.

He decidido parar el tren, bájate.

Existen amores viajeros y amores pasajeros. Yo soy tu amor viajero, te acompaño en aventuras si queremos.

Tú, sin embargo, eres mi amor pasajero. Pasajero del tren que llevo dentro y me ve entero. Ninguno de los dos se atreve a hacer fotos.

Otro más

Tenemos el coraje de tomar buenas decisiones y el amor para tomar malas. Decidimos si la felicidad que presentamos es suficiente y eso nos define. Somos egoístas o no miramos por nosotros mismos. Buscamos felicidad como si fuese un objeto que coger con nuestras manos y ponerlo de decoración en nuestras casas cuando lo más parecido es una puesta de sol proyectando colores en la fachada y olor a nostalgia. Nosotros decidimos si la tristeza es suficiente para seguir viviendo, y decidimos inconscientemente, pero lo hacemos y no sabemos hasta que punto llega. Yo decido hablar de nosotros para no hablar sólo de mí. Es un nuevo estudio sin base fundamentada con el fin de hacerme sentir mejor.
Yo decidí ser egoísta.

Por llorar bajo un sauce llorón.

Los desalojamientos de traje y corbata son la mudanza de tu pelo cuando te giras para no verme más. Las faltas de ortografía en un diario de cuando tenía 10 años y no sabía que me esperaba(s). Como las aspas de un ventilador que está aprendiendo a girar en el verano más caluroso del los dos últimos siglos, sin nadie que le programe. 
Una cafetera olvidada por culpa del té helado, que empecé a tomar por ti.
Otro trago de cerveza sin alcohol con la que pretendo emborracharme. Culparla de mis malas decisiones. En las cajas te llevaste cachitos de mí entre discos de vinilo que yo he colado para que me veas un poco más. 

"No sé cómo he llegado aquí, pero no sé si quiero salir."

Vuelve aquí para decirme que soy diferente.
Nos hemos vuelto a buscar para seguir siendo así de tontos.
Dejémonos de tonterías, somos el segundo plato del otro
    y hoy no hay postre,
        pero quién sabe si mañana habrá.
Me he cansado de ser la que nunca fui, el acertijo que todo el mundo parece conocer. Y tú aún sin resolverme.
Y tú aún sin verme, escucharme, saberme.
No es tu culpa que use siempre la misma fuente y el mismo tamaño de letra, ni que tú no seas otra. Que seas mi favorito.
Por un momento pensé en dejar de escribirte, pero no quiero que me empieces a escribir tú a mí, yo a nosotros o nosotros a ninguno.