Última despedida.

Hoy al levantarme no me he visto guapa.
Pero me he levantado
Y el horizonte no estaba escondido.

Ya son dos victorias (mañana conseguiré la tercera).

Adiós, ha sido un placer conocerme.

Habitación

Vivo en una caja abierta y no encuentro la salida. No entra aire,
mis pulmones se consumen
     con el humo de tu cigarro.      
En la caja hay un incendio pero yo no sé si soy inflamable o si algo me salvará.
Si soplarás con tu boca de menta y apagarás el fuego, o avivarás la llama.                                                       
Vivo en una caja sin farolas y duermo en una casa hecha
de todas las malas decisiones que he tomado
    (que triste es que sea casi una mansión).
En el jardín crecen las pocas sonrisas que conseguí 

sacar a la gente y
son blancas pero no eternas y me recuerdan a este día,
que es negro pero gracias a Dios,

no es eterno.    

    Vivo en una caja abierta y al menos veo el cielo cada mañana
aunque por la noche parezca que esté cerrada.

Ida

Quiero decir que tienes estrellas en la sangre por la supernova de tu corazón y que exhalas el humo de un cigarro como si de una aurora boreal se tratase. Que los átomos de tu cuerpo se peleaban por estar en tu cabeza. Pero no voy a decirlo, porque sería mentira. Tienes heroína en tu sangre y tu corazón bombea la adicción hasta que explotas y ya no tienes fuerza para echar el humo de tus pulmones, o lo que quedan de ellos. Tu cuerpo está formado de células suicidas que intentan conseguir su puesto en la piel para irse antes.
Quería decir que eres preciosa, pero es mentira porque lo fuiste. Pero te fuiste y de ti queda tu identidad, dudable, y los harapos de una funda que ya ni intenta protegerte. Y contigo yo también me fui.

Haiku de invierno

Mereces que te escriban poemas. No de los míos, de los que valen la pena leer tirado en un sofá en tu día libre o en metro aunque sea un viaje de dos paradas. Mereces que el mundo te quiera conocer aunque luego no lo haga.