Tienes la última palabra y la primera. Y las de en medio, pero eso no importa.
Me enseñaste la diferencia entre la gente que saca el brazo para parar un coche y
los que paran un coche para sacar los brazos.
La diferencia es una ventana. Y la inercia de querer salir afuera y el deseo de quedarse toda una vida en el mismo sitio. Todavía me sorprende que nunca me hayas visto escribirte porque parece que estás siempre presente, aunque nunca sea bueno.
Quiero que confundas el sonido de un teclado de ordenador con una máquina de escribir y me expliques por qué ya no te gusta la lluvia. Que me mojes la cara con verdades, una ducha de agua helada. Aunque a veces quiero que me mientas, mi corazón necesita calor para bombearte.
Me sorprende que todavía no me preguntes en que se diferencia un corazón que bombea sangre y un kamikaze con ganas de divertirse. Espero que no tengas ya la respuesta porque esa me la sabía. El kamikaze es inteligente. Joder, espero que no guardes el secreto del triángulo de las Bermudas, ni que me faltan dos órganos que cubren las costillas.
Diferénciame una caja torácica y una caja de música, con una bailarina dando vueltas aburrida y tú mirándola a ratos, que todavía no lo sé. Por tus manos han pasado tres telas y dos velos y un único pánico (devolverme los papeles manchados con su sangre). Esa es la diferencia entre un columpio y un trapecista: el columpio te tira, el trapecista lo admira.
No hay comentarios:
Publicar un comentario